In viaggio

Ha sparato. Jack ha sparato.
In mezzo al saloon pieno di gente, contro i Marine che arrivavano per arrestarla.
Per aggressione a un Alleato in servizio, un pugno a McCorvin. Una condanna stupida, un paio di giorni al massimo.
Ha sparato in mezzo al saloon pieno di gente. Contro una squadra intera di Marines. Ha sparato. Per prima.

Ma perché?
Cosa voleva fare? Cosa voleva dimostrare? Voleva morire? Uccidere? O entrambi?
E cosa voleva fare Doc? La stessa cosa?
Dio... solo che ora... ora ho il senso di colpa che mi grava addosso come un macigno. Anche se forse se non fosse stato ora, sarebbe stato in un altro momento. Jack ha l'odio che la sta mangiando dentro. Da anni. Dalla guerra. Da quella maledettissima schifosa guerra. E per quanto non possa accettare quello che ha fatto, e lo rifiuti con tutte le mie forze, ci vedo solo un'altra vittima, uccisa, sì uccisa, da quella guerra folle ed insensata. E ho un dolore immenso per lei, e una rabbia impotente verso quello che l'ha ridotta così. Un'assassina. Una suicida. Una folle che non considera le conseguenze dei suoi gesti, o se lo fa corre incontro al massacro pur di dar voce al suo odio e alla vendetta. Non posso trovargli altri nomi. Odio. Vendetta. Non vedo spiragli di riscatto o indipendenza, in quello che fa.

E ora? Che farà ora? Sconterà ben peggiore condanna, rispetto a quella che doveva. E grazie a Dio non ha ucciso nessuno. Ma è davvero diverso? O conta quello che lei Voleva fare. L'intenzione, non il risultato. Quella guerra l'ha uccisa. Tornerà mai a sperare, Jack? Ad amare? A vivere o anche solo a volere una vita normale?

E tutto per un'idea astratta di progresso universale, di efficienza, di "ordine".

Eccolo il vostro ordine. È fatto di odio, sangue, lacrime e dolore.

Mio Dio aiutaci.

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