In viaggio

Ci sono cose più importanti a cui badare, rispetto a chi si porta a letto chi. Ma né te, né Abel, né metà del fottuto 'Verse sembrate essere in grado di rendervene conto

Eivor è morta. O almeno quella Eivor, quella delle fotografie. Così lei crede. Io non lo so. Nessuno muore davvero, finché è in vita. E per quanto possa sembrare che la guerra uccida i sogni, le speranze, io credo che restino lì, lì in fondo, a far male, murati vivi dalla rabbia, dal rancore, dal desiderio di vendetta. O forse no, queste sono forse solo le conseguenze, le loro grida di aiuto. Quello che li tiene imprigionati lì dentro è solo la paura. La paura di soffrire ancora.
Se solo le persone imparassero il valore della sofferenza. Che a volte è l'unica strada per la salvezza.
Non che sia la sofferenza l'unica strada, ossia, non quello che la provoca, ma la capacità di attraversarla guardandola in faccia, senza averne paura, con la fiducia di uscirne migliori. Ma forse non ho sofferto abbastanza per poter parlare di queste cose.
Fatto sta che Eivor crede che la vecchia Eivor, quella che Abel non ha mai abbandonato, non esista più. E che non esisterà più.
E ora mi trovo in una posizione difficile. Da una parte la consapevolezza di non rischiare di perderlo, almeno nell'immediato. Dall'altra la certezza che non riuscirò mai a renderlo davvero felice, perché ci sarà sempre il suo fantasma, tra noi, e non è facile essere all'altezza di un'idea, di un ricordo. Specie se questo ricordo risale al tempo dell'Innocenza. A quando ancora il Grande Dolore era sconosciuto.
E così sarò sempre il premio di consolazione, il surrogato di un amore che potrebbe, avrebbe potuto... che è morto in anticipo e non morirà mai.

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